L'illusion du choix

L'illusion du choix

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Dans l’atelier de reliure, la éclaircissement tremblante des chandelles faisait danser des obscurités sur les murs de pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant tout recoin du petit fabrique romain où le relieur travaillait journalieres avec une rigueur presque numéro 1. Il n’avait jamais refusé un produit à bien restaurer, qu'importent son gent ou son texte. Mais celui qu’il avait salué ce matin-là était divers. Un manuscrit sans inscriptions, couvert d’un cuir noirci par les siècles. Aucune inscription, zéro marque d’auteur. Et particulièrement, des pages vierges. Il avait d’abord pèse qu’il s’agissait d’un dégagé carnet oublié, convenable pour représenter rempli de prières ou de annotations individuelles. Pourtant, lorsqu’il avait accessible l’ouvrage, il avait eu l’étrange perception qu’il n’était pas aussi vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se reformuler. Mais alors que l’aube pointa, quelque chose avait changé. Les résultats du donne n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des citations étaient apparues, tracées avec une libellé soignée et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de vie qui n’avaient pas subsisté là la veille. Il parcourut les lignes avec un mélange de atour et d’inquiétude. Ces histoires n’étaient pas des fictions, ni des poèmes. Elles parlaient de quidams réelles, de citoyens de Rome dont l'avenir semblait s’écrire sans leur permission. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des bijoutiers, des cavaliers. Tous avaient ensemble un détail glaçant : leur fin était immensément pessimiste. Le relieur referma violemment le donne, le spectre court. Il pensa donc à la voyance Olivier, ces cartomanciennes phares pour leur possibilité à bien produire les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache en arrière les Étoiles du futur. Un tel trésor pouvait-il être suggéré par une valeur méconnu ? Était-il en train de trouver l’avenir… ou d’assister à une narration fatale, une prophétie qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et particulièrement, s’il tournait les lignes suivantes, allait-il y renfermer son pseudonyme marqué dans les distincts ?

Le relieur s’éloigna du fournil, le regard fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait déterminer. L’évidence l’écrasait : il n’avait nul bienfait sur ce qu’il venait d'apprécier. Tout s’était déroulé notamment mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa laideur avait existé inévitable. Même en puisque nous savons ce qui allait jouer, il n’avait rien pu déclencher pour remanier la suite des des festivités. Était-ce une malédiction ou une pratique éternel du entourage ? L’écho du choc résonnait à nouveau dans ses énergies. Il ne savait pas s’il devait se sentir coupable d’avoir subsisté amphithéâtre ou s’il devait proroger la fatalité. Arrivé à son fabrique, il ferma la porte postérieur lui et s’approcha du livre resté accessible sur son apprécié. Les mots n’avaient pas changé. L’histoire était grandement là, inscrite à l’encre noire, comme par exemple si le manuscrit l’avait su avant même que le relieur ne quitte à devoir la bague. Il tourna la rubrique avec une frayeur indication. Un autre nom apparut. Un marchand d’étoffes. Son avenir y était exposé avec la même minutie, la même froideur. l'avenir, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans garges-lès-gonesse. Le relieur sentit un frisson étayer le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une préférence ? Se rendrait-il sur vie une fois encore, avec l’espoir illusoire de se transformer ce qui était déjà mail ? Ou devait-il accepter que la voyance Olivier, cette science qui prétendait prouver l’avenir aux âmes en quête de vérité, ne servait en réalité qu’à tenir, impuissant, à la mécanique implacable du sort ? Il referma le offre d’un geste empressé. Il ne aimerait plus décoder. Il ne souhaitait plus nous guider. Mais le pouvait-il encore ? Car si n'importe voyance olivier quel nuit, l’encre continuait à écrire les naissantes tragédies, combien de siècles faudrait-il premier plan qu’un prénom, plus conscience encore, n’apparaisse sur ces lignes maudites ? Le sien. Et cette fois, qui pourrait en se modifier le cours ?